Peter Olof Fransson
por exemplo, acendemos cigarros porque o vimos nas películas.
e amamos dun xeito similar, compulsivamente. o acceso ás complicacións do amor é posterior.
o que quero dicir é que as complicacións son na maioría dos casos pura
invención, ou non. son o que confirman que non nos convertemos nos personaxes
das series de televisión, que isto é real. pero o difícil está en establecer o
límite.
.
á xeración de meus pais educounos determinado tipo de
liberalismo, ben dentro, ou fóra da casa. non penso tanto en maio do 68, pero
tamén. á xeración de meus pais pertencen os restaurantes, o contestador
automático, Friends e o falso culto a
Woody Allen. á miña, as cafeterías de moda, a roupa de segunda man, How I met your mother (ese remake con
trazos de novela bizantina) e a fe cega en Woody Allen.
.
deste xeito miña nai querería que a súa filla fose Rory
Gilmore ou Phoebe Buffay. ou Ally McBeal unha vez medrase. aínda que
seguramente xa Rory Gilmore quixese ser Ally.
o que veño a dicir non é tanto que os nosos pais deitasen en
nós as frustracións modernas dunha quenda enteira de guionistas estadounidenses,
como que asistimos á consagración deses moldes. a nosa catarse como
espectadores é o cigarro, o libro aberto, agardar a carón do teléfono. unha
falsidade.
.
Dawson que non sabe medrar.
Dawson non era Peter Pan. era un estudante de CAV cunha moza
emocionalmente inestable e un mal corte de pelo.
.
educámonos polo tanto no drama comercial. a culpa non é
realmente de ninguén, quen ía pensar que un rapaz de seis ou sete anos querería
entender se de feito Ross enganou ou non a Rachel?
.
estamos no lugar equivocado. no plató equivocado.
.
contábame o outro día un amigo que Brodsky escribira para
Auden dende o momento en que o coñeceu ata a súa morte. non me estraña. non sei
por que pero non me estraña. non sei agora mesmo, nin me vou deter a comprobalo,
se era unha cuestión amorosa ou de pura admiración (seguramente o segundo). en
calquera caso non imaxino a Brodsky como unha unha alma torturada. non imaxino
a Brodsky escoitando a Belle and Sebastian en Venecia mentres Auden se deitaba cun
rapaz vienés.
.
en conclusión: ó final deste poema non me atropela ninguén,
xa non vivimos nos 90.
e dígovolo cun cigarro na man, dentro dun xersei de saldo,
escoitando ós Smiths.
Ningún comentario:
Publicar un comentario